Histórias de (des)encantar

Ontem não houve história ao deitar, mas houve choradeira que a falta deve ser o pior castigo que lhe podem aplicar. Foi pior a emenda que o soneto que, se o objectivo era que se deitasse(m) que já era tardíssimo, levou uma eternidade a adormecer. A mim custou-me tanto quanto a ele, que se há momentinho de que gosto é o da leitura/contagem de histórias. Aninhei-me com ele, com a promessa de que as histórias ficariam para de manhã, mas condescendi com a contagem de uma história de cor.

Ora, como temo que a história de quando a mãe era pequenina e se zangava com o primo B. e uma vez ele mordeu a mãe nas costas, como temo, dizia, que a história esteja gasta e possa deixar alguma animosidade para com o dito primo, resolvi inovar a contar a história da carochinha, sendo que não me lembrei de toda. Ficou também a promessa (esta só para mim que ele não conhecendo a história aceitou a minha versão mais cor-de-rosa) de ir à procura de uma versão da dita. Encontrei-a. Bem catita. E reparei que o meu subconsciente se esqueceu da parte em que o João Ratão caiu no caldeirão e morreu.

Alguém quererá analisar isto?

(Gosto de histórias de amor eterno. E limpinhas, já agora. Sem ratos que caem em caldeirões.)